Je.

Je crois que je suis bizarre. J'ai aucune raison de me sentir mal, et pourtant je vais mal. J'ai une conception différente de la vie. Je dis pas ça comme toutes ces filles, qui mettent sur leur skyblog qu'elles sont 'pa dé tass, mwAaAa jsoui diférante du lo é je se sor de tou les tasspé x3'. Non, j'ai bien conscience d'être différent des autres. Mélancolique et solitaire, je trace ma route. Et gare à toi si tu tentes de m'arrêter. Je suis le cynisme incarné. Je suis un être indésirable, complètement pourri. Je suis sûrement le plus gros connard que la terre ai porté, mais toi, tu penses me connaître, et tu me dis que non. Je ris. Sans remords je t'écrase, et mon égo, lui, trône sur ton bonheur, maintenant totalement écroulé. Je me délecte de ce moment, où les gens se rendent compte que je suis un connard. N'essaie pas de me changer, j'ai déjà moi-même essayé, je n'ai jamais réussi. Et ce n'est pas plus mal, je suis bien comme ça. Pas tellement, en fait. J'essaie de me dire que je vais bien. Mais je me fais du mal tout seul. Et ça serait bête de dire que l'on peut être heureux tout en étant le pire des connards. Mais je n'arrive pas à vivre autrement, je ne connais que ça. Mes névroses me rendent fou. Elles bouffent mon quotidien. Admire, mais ne cherche pas à me copier. Tu t'en mordras très vite les doigts. C'est pas très marrant d'être un connard tout le temps. On se sent pas toujours bien. Je suis mélancolique. Je suis un connard. Je suis un connard mélancolique.